Erzeugt von heißer Phantasie,
In einer schwärmerischen Stunde
Zur Welt gebrachte, geht zu Grunde,
Ihr Kinder der Melancholie!
Ihr danket Flammen euer Sein,
Ich geb' euch nun den Flammen wieder,
Und all' die schwärmerischen Lieder,
Denn ach! er sang nicht mir allein.
Ihr brennet nun, und bald, ihr Lieben,
Ist keine Spur von euch mehr hier.
Doch ach! der Mann, der euch geschrieben,
Brennt lange noch vielleicht in mir.
Произведенный горячим воображением ,
В восторженном час
Для того, чтобы мир разместили , погибает ,
Ваши дети меланхолии !
Ваши danket пламя ваше существо ,
Я даю вам сейчас пламя снова ,
И все восторженные песни ,
Для ах ! Он не пел меня в покое .
Теперь горит , и в ближайшее время, дорогие,
Если нет никаких следов вас здесь .
Увы ! человек, который писал вам ,
Бернс гораздо дольше , возможно, во мне .
