Южный город. Пыльный город. Почта около вокзала.
Да закрытый на три года краеведческий музей.
Да гостиница, в которой ресторан с банкетным залом.
Да потрепанная книжка с телефонами друзей.
Перечёркнуто здесь небо, словно грифелем, стрижами.
Я слежу за их полётом, распахнув в жару окно.
Южный город, пыльный город, я теперь твой горожанин.
Привыкаю. Привыкаю. Вот привык почти что… Но…
Только стает снег черёмух — выпадает снег сирени.
Лишь во сне держу в ладонях настоящий мокрый снег.
Он становится под утро строчками стихотворений.
Но нужны они кому-то тоже только лишь во сне.
Ничего! Пройдёт неделя, месяц, год — жизнь лучше станет,
Как становится с годами лучше местное вино.
Напишу другие песни вместо песенок для Тани.
Привыкаю. Привыкаю. Вот привык почти что… Но…
Это всё я сам придумал: южный город, город пыльный…
Плакать вроде бы нелепо… Всё надолго решено.
Южный город, пыльный город, я твой добровольный ссыльный.
Привыкаю. Привыкаю. Вот привык почти что… Но…
Я и сам сейчас не знаю: что мне нужно, что не нужно.
Тополиные метели пыльный город закрутил…
Зачерпни мороз конвертом и пришли в мой город южный…
Это я — как понимаешь — неудачно пошутил.
Southern city.Dusty city.Post office near the station.
Yes, the local history museum was closed for three years.
Yes, a hotel with a restaurant and a banquet hall.
Yes, a tattered book with friends' phone numbers.
The sky is crossed out here, as if with a stylus, by swifts.
I follow their flight, opening the window in the heat.
Southern city, dusty city, I am now your city dweller.
I'm getting used to it.I'm getting used to it.I’m almost used to it... But...
As soon as the bird cherry snow melts, the lilac snow falls.
Only in my dreams do I hold real wet snow in my palms.
In the morning it becomes lines of poems.
But someone also needs them only in a dream.
Nothing!A week, a month, a year will pass - life will become better,
How local wine gets better over the years.
I’ll write other songs instead of songs for Tanya.
I'm getting used to it.I'm getting used to it.I’m almost used to it... But...
I came up with all this myself: a southern city, a dusty city...
It seems absurd to cry... Everything is decided for a long time.
Southern city, dusty city, I am your voluntary exile.
I'm getting used to it.I'm getting used to it.I’m almost used to it... But...
I myself don’t know now: what I need and what I don’t need.
Poplar blizzards swirled the dusty city...
Scoop up the frost with an envelope and come to my southern city...
I, as you understand, made a bad joke.
