В тени лесов и в шёпоте хлебов
Звучит, лаская сердце, песнь
Она сильней звучит с грозой
И с дробью льётся из небес!
Пусть помнит каждый, кто живёт
Что нет роднее песни той
Народ наш славный не умрет
Ведь смерти нет как таковой!
Намётом скачет ветер по степи
Со свистом косит шашкой рожь
А рядом Дон улёгся спать
На тихих заводях скрывая дрожь
На сей земле, что дед пахал
Уж не остыть нашим следам
Мы здесь живем, растим детей
Во славу предкам, назло врагам!
И во благой тиши брянских лесов
Я вспоминаю...как во сне
Родная степь, родимый Дон
Вернусь когда-нибудь к тебе!
In the shadow of forests and in the whisper of bread
Sounds caressing the heart, a song
It sounds stronger with a thunderstorm
And with fractions it pours from the sky!
Let everyone who lives remember
There is nothing dearer than that song
Our glorious people will not die
After all, there is no death as such!
The wind gallops across the steppe
With a whistle, he mows down rye with a saber
And Don went to bed next to him
In quiet backwaters, hiding trembling
On this land that my grandfather plowed
Our tracks will never cool down
We live here and raise children
For the glory of our ancestors, in spite of our enemies!
And in the blissful silence of the Bryansk forests
I remember...like in a dream
Native steppe, dear Don
I'll come back to you someday!
