Везде разлит свет, живой и блестящий
Поляна и ели кругом
В сплетении трав, за стеной глухой чащи
Бревенчатый скрючился дом
В нём что-то горит, тускло светит в окошке
Дымится чуть видно труба
Здесь всё иллюзорно, здесь всё понарошку
Тепло излучает изба
Вокруг тишина, только звёзды мигают
Да ветер сопит и шуршит
Торчит в темноте жёлтый месяц с рогами
Таинственно, нет ни души
Скорее туда, дай же мне свою руку
Спешим, чтобы в сон с головой окунуться
Ведь помнишь же ты эту старую штуку
Уж коль ты заснул, то обязан проснуться
В мире, где соловьи и лягушки
Тянут песни лесов и болот
Александр Сергеевич Пушкин
В деревянном домишке живёт
Вот он – гладя рукой бакенбарды
Поднимает глаза к потолку
И, играя словами как в нарды
Собирает за строчкой строку
То он ходит в халате просторном
Курит трубку и думает вслух
То гусиным пером заострённым
Достаёт из чернильницы мух
Еле слышно шуршат половицы
И уж в сон погрузился весь дом
Только Пушкину нынче не спится
Его мысли сейчас о другом
Он следит, как под тусклой лампадой
Мошкара суетится, кружит
И на стены ложится громадой
Чёрной тени густой монолит
Лёгкий ветер, играя, сдувает
Со стола со стихами листки
И, пробравшись в камин, заставляет
Полыхать и трещать угольки
И уже в своём стареньком кресле
Что от возраста глухо скрипит
Под негромкую летнюю пьесу
Александр Сергеевич спит
В мире, где соловьи и лягушки
Тянут песню лесов и болот
Александр Сергеевич Пушкин
В деревянном домишке живёт
There is light everywhere, alive and brilliant
Glade and spruce trees all around
In a tangle of grasses, behind the wall of a deep thicket
Log crooked house
Something is burning in it, there is a dim light in the window
The pipe is barely visible
Everything here is illusory, everything here is make-believe
The hut radiates heat
There is silence all around, only the stars are blinking
Yes, the wind sniffles and rustles
A yellow moon with horns sticks out in the dark
Mysterious, there's not a soul
Hurry there, give me your hand
We are in a hurry to plunge headlong into sleep
After all, do you remember this old thing?
Since you fell asleep, you must wake up
In a world where nightingales and frogs
Songs of forests and swamps draw
Alexander Sergeevich Pushkin
Lives in a wooden house
Here he is, stroking his sideburns with his hand
Raises his eyes to the ceiling
And, playing with words like backgammon
Collects line by line
Then he walks around in a spacious robe
Smoking a pipe and thinking out loud
That's a pointed goose feather
Taking flies out of an inkwell
The floorboards are barely audible rustling
And the whole house fell asleep
Only Pushkin can’t sleep now
His thoughts are on something else now
He watches, as if under a dim lamp
The midge is fussing and circling
And it falls en masse on the walls
Thick monolith of black shadow
A light wind, playing, blows away
Sheets from the table with poems
And, having made his way into the fireplace, he forces
Embers blaze and crackle
And already in his old chair
What creaks dully from age
To a soft summer play
Alexander Sergeevich is sleeping
In a world where nightingales and frogs
They sing the song of forests and swamps
Alexander Sergeevich Pushkin
Lives in a wooden house
